阡陌的月光，踊动着满目的伤。角落的星星，瓷漆在月的身旁，属于谁的泪光。敷衍的灵魂飘扬在饥寒的天空，舔着凝固的温柔。夜色像红...[阅读全文]
文/冯骥才但我却不然，我从来没有对于一些作家，故乡只属于自己的童年；它是自己生命的巢，生命在那里诞生；一旦长大后羽毛丰满，它...[阅读全文]
