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##冬之韵
晨雾未散时，窗棂上已凝了层薄霜。指尖轻轻一触，凉得发颤，却在玻璃上洇开星子似的水痕——这是冬的信笺，用最清透的笔触，在天地间写下第一个韵脚。
雪落的声响最是温柔。昨夜还只是细盐般簌簌的，今晨推开门，便见天地换了素裳。瓦檐上堆着松松软软的雪，像谁不小心打翻了云絮；竹枝弯下腰，雪团“噗”地坠进枯草窠里，惊得麻雀扑棱棱飞起，翅尖抖落几点碎玉。我蹲在院角，看雪花落在掌心，六瓣的纹路分明，未及看清便融成水，倒像冬在和人玩捉迷藏，偏要把美藏在稍纵即逝里。
灶膛里的火“噼啪”响着，奶奶的铜手炉正泛着暖光。她总说“冬冷心不冷”，瓦罐里煨着红枣桂圆茶，壶嘴飘出的白雾在窗玻璃上结了花。我缩在八仙桌边写作业，奶奶坐在藤椅上纳鞋底，针脚密得像雪地上的麻雀脚印。“冷不冷？”她忽然问，手炉便轻轻抵上我冰凉的手背。铜皮裹着的暖意漫开来，混着灶间飘来的甜香，原来冬的韵里，最浓的一味是人间烟火。
深冬的午后总有些恍惚的静。风停了，阳光斜斜切进走廊，把晾着的棉裤照得透亮。院外的老梅树还没开花，枝桠却比秋日更精神，黑褐的枝桠在蓝天上画着瘦劲的笔画。爷爷说这叫“蓄势”，就像地下的草根，就像冬眠的虫儿，看着是沉寂，其实都在攒着劲儿呢。我望着梅枝在风里微微摇晃，忽然懂了冬的沉默不是终点，而是另一种生长的开始——它把热闹收进土壤，把温暖藏进屋檐，把希望留给春天。
暮色漫上来时，雪又下了。我站在廊下，看雪花穿过灯笼的光晕，像落在旧绸子上的金粉。奶奶端来热汤面，白汽模糊了眼镜，却模糊不了她眼角的笑纹；爷爷把梅枝上的雪扫落，说“明儿该更精神了”。原来冬之韵从不是单调的白，是霜花的清，是落雪的软，是手炉的暖，是蓄势的劲，是人间烟火里蒸腾的热，是岁月褶皱里沉淀的暖。它像首没有结尾的诗，每个落在眉梢的凉，都是为了衬托心里的热；每段静默的时光，都是为了等待更盛大的绽放。
夜渐深，窗上的霜花又厚了些。我摸着还带着余温的手炉，听见雪落的声音里，藏着春天的心跳。这大概就是冬的韵吧——它用最清寒的底色，绘出最温暖的画卷；用最安静的姿态，唱着最动人的歌谣。