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案板上的面团泛着温润的白，擀面杖滚过的地方留下月牙形的浅痕。奶奶捏着饺子皮的手像片老树皮，指节微微蜷着，却总能在边缘捏出细密的褶子，像朵未开全的花。厨房的雾气漫上来，模糊了玻璃窗，却清晰了记忆里的那口锅——咕嘟咕嘟翻涌着，浮起的饺子像游动的白鹅，是我童年最温暖的注脚。
小时候总爱蹲在奶奶脚边看她包饺子。竹筛里的饺子整整齐齐排着队，我偏要把自己捏的"四不像"混进去，说是"小怪兽饺子"。奶奶也不恼，用筷子尖蘸了点红曲，在"小怪兽"额头点个红点："这样煮的时候就能认出我们家小宝的杰作啦。"水沸三次，饺子浮起又沉下，奶奶捞起那个带红点的，吹凉了递到我嘴边："小心烫，咬个小口先喝汤。"热汤裹着羊肉香窜进喉咙，我被烫得直吸气，奶奶就笑，眼角的皱纹里盛着比醋汁还浓的甜。
后来上初中住校，两周回一次家。每次推开门，总见奶奶在厨房揉面。"听说你们食堂菜淡，奶奶给你包羊肉馅的。"她把面团摔得啪啪响，"要多放葱，香！"我凑过去帮忙，她却嫌我手生："你呀，好好读书就行，包饺这种活奶奶还能干十年。"可十年还没到，奶奶的手就抖了。那次我放假回家，见她捏的饺子软塌塌的，褶子歪歪扭扭，锅里浮起的饺子破了好几个，肉馅散在汤里。她蹲在地上捡碎皮，背弯成一张弓："人老了，连饺子都包不好了......"我蹲下去抱她，闻见她衣襟上的面粉味，和记忆里一模一样。
去年冬天奶奶住院，我在病房陪她。窗外飘着细雪，她忽然说："想吃我包的饺子了吧？"我忙说食堂的饺子也好吃，她却摇头："不一样的。"我这才惊觉，原来那些年吃的哪里是饺子？是奶奶揉进面团里的晨光，是她坐在小马扎上捏褶子的午后，是锅边腾起的热气里，那句"小心烫"的唠叨。出院后我学包饺子，特意买了和奶奶一样的竹筛，揉面时总想起她教我的口诀："三揉三醒，面才软和"；捏褶时总想起她的手，粗糙却温暖，带着岁月沉淀的温度。
如今我家的餐桌上，饺子依然是常客。我捏的褶子越来越像奶奶的，煮饺子时也会喊一句"小心烫"。有人说饺子是再普通不过的食物，可对我来说，它是串起时光的线——串起童年的灶火，串起奶奶的白发，串起所有关于家的记忆。当热气模糊了眼镜，当第一口汤滑入喉咙，我忽然明白：有些味道永远不会变，就像奶奶包的饺子，就像爱，会在每一次揉面、捏褶、煮沸中，变得更浓，更暖，更久。
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