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##幸福是灶台上的烟火
清晨五点半的厨房总蒙着层薄雾，像被揉皱的纱。老式燃气灶“噗”地窜起蓝焰，铝锅里的白粥开始咕嘟冒泡，水蒸气漫上来，在玻璃窗上洇出模糊的花。我揉着眼睛推门进去时，母亲正弯腰搅动粥锅，蓝布围裙上沾着几点米渍，发梢被热气熏得微卷，像朵软塌塌的云。
小时候总爱趴在厨房的木凳上看母亲做饭。她揉面时手腕翻得像朵花，面团在案板上“扑”地落下，又被轻轻提起，反复几次就变得光滑如脂。我总爱偷偷揪块面，捏成歪歪扭扭的小兔子，母亲也不恼，只笑着在我鼻尖点些面粉：“小馋猫，等蒸熟了再吃。”阳光透过纱窗漏进来，在她发间跳跃，在面团上撒下细碎的金粉。那时候的幸福是蒸笼掀开时腾起的热气，是咬开包子时流出的鲜甜汤汁，是母亲用食指刮我嘴角饭粒的温度。
后来住校读高中，最念的还是这厨房的烟火。有次周末回家，推开门就闻见熟悉的甜香——母亲正站在灶台前熬梨汤。她的背似乎比从前驼了些，发间的白丝在热气里格外清晰，可搅动汤勺的动作依然温柔。“你上次说嗓子疼，我查了方子，冰糖梨汤要慢火熬足两小时。”她转身时，我看见她手背上新添的烫痕，像朵淡粉色的小花。那一刻突然懂了，幸福从来不是什么宏大的命题，是有人记得你随口说的小不适，是有人愿意为你耗上两小时的时光，是平凡日子里这些细碎的牵挂，把岁月缝成了暖融融的被。
楼下张奶奶总端着碗热粥来敲我家厨房门。“你妈熬的小米粥香，我给老头子带一碗。”她颤巍巍的手握着蓝边碗，碗沿还沾着点米油。对门的外卖小哥收工晚，母亲常留半锅粥在灶上，用保温桶盛着，贴张便签：“凉了热三分钟，别饿肚子。”厨房的烟火就这样漫出了门，漫过楼梯间，漫进邻居的碗里。原来幸福从来不是孤岛，是灶台上多放的一副碗筷，是锅铲碰响的问候，是人间最朴素的温度在流动。
暮色漫进厨房时，母亲把最后一碗粥盛好。暖黄的灯光下，米粒在碗里闪着珍珠似的光。我们围坐着喝，父亲说粥里有股蜜枣香，我说是阳光的味道，母亲笑着摇头：“哪有什么特别的，不过是用心熬罢了。”是啊，幸福哪需要什么惊天动地？它是灶台上永远为你留的那盏灯，是汤勺碰响的叮当声，是冷夜里捧在手心的那碗热粥。它藏在烟火里，融在岁月里，只要你愿意低头，就能看见它在碗里漾开的涟漪。