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##我是“富翁”
暮色漫进窗棂时，我正伏在旧书桌上翻一本《飞鸟集》。书页间飘落半枚干了的茉莉，是去年春天夹进去的，浅黄的瓣尖还凝着阳光的余温。我忽然笑了——原来做个“富翁”，不过是捧住这些散落在岁月里的星子。
父亲的旧书箱是我最早的“金库”。那口刷着枣红漆的木箱总搁在老房子的西墙根，锁孔里塞着半枚铜钱。小时候我总搬个小马扎坐在箱前，等父亲下班用钥匙“咔嗒”一声打开，霉味混着墨香便涌出来。《安徒生童话》的硬壳封面磨得发亮，《唐诗三百首》的页脚卷成温柔的弧度，还有父亲大学时的笔记本，字迹工整得像排好队的小士兵。记得某个雪夜，我窝在箱边读《小王子》，父亲煮了姜茶放在旁边，茶水的热气模糊了眼镜片。他说：“这些书里藏着比金子更贵重的东西。”那时我不懂，直到后来在《追风筝的人》里读懂救赎，在《苏轼词传》里看见“一蓑烟雨任平生”的豁达，才明白这口旧书箱，原是给我备下了跨越时空的精神矿脉。
母亲的毛线筐是另一件“传家宝”。初中住校时总怕冷，母亲便织了件驼色毛衣塞进行李箱。袖口织着歪歪扭扭的向日葵，她说：“怕你想家，看见花就当我在身边。”冬天的晚自习后，我裹着毛衣去水房打热水，毛线蹭着下巴的痒意，像母亲的手指轻轻戳我后背：“别偷懒，好好读书。”有次毛衣破了个洞，我嫌麻烦想扔，母亲却戴着老花镜坐在阳台上补。阳光穿过她斑白的发，银针在毛线间穿梭，像在缝补一段被时光扯皱的布。她说：“东西旧了才贴心，人呐，不能总盯着新的看。”现在那件毛衣还在衣柜最上层，针脚处泛着温柔的毛边，那是母亲用岁月给我织的“温暖存折”。
书桌上的铁盒里躺着十二封信。是初中毕业时，我和六个最要好的朋友约好，每年写一封信投进彼此的“时间信箱”。去年生日打开最新那封，字迹还是熟悉的歪歪扭扭，阿琳说她在实验室养的绿萝爬满了窗台，小宇说他终于学会了父亲做的红烧肉，阿棠夹了片银杏叶，背面写着：“我们都在变成更好的大人，但永远是彼此的小孩。”这些信没有邮票，没有邮戳，却比任何快递都珍贵——它们是青春的存根，是无论走到哪都能翻出来取暖的“友情存单”。
有人说富翁的标志是银行卡上的数字，可我数了数：旧书箱里有几十本翻烂的书，毛线筐里有三件织了又补的毛衣，铁盒里有十二封带着墨香的信，更重要的是，父亲讲书时发亮的眼睛，母亲补毛衣时哼的小曲，朋友们信里那句“我在”。这些东西没法存进银行，却够我在每个落雨的黄昏、失眠的深夜、迷茫的时刻，拿出来慢慢“取钱”。
暮色渐浓时，我把茉莉重新夹回书里。窗外的玉兰树沙沙作响，像在说些只有富翁才懂的秘密。原来最珍贵的财富，从来不是锁在保险柜里的，而是散落在风里、藏在旧物中、长在记忆里的——它们是岁月给用心生活的人，最慷慨的馈赠。而我，早已是个被爱与温暖富养的“富翁”了。